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凌晨三点的工作室像座被月光浸泡的玻璃房，宴晚的指尖在画纸上划出最后一道弧线时，铅笔芯“咔”地断裂。

她盯着画稿中央那个逐渐清晰的女人——最初只是团模糊的阴影，此刻眼尾的弧度却与镜中自己重叠，连右耳后那颗淡褐色的小痣都分毫不差。

“镜中人。”她低喃着，将铅笔搁在调色盘上。

金属与陶瓷碰撞的轻响里，她摸出钢笔，在画稿扉页写下一行字：“这不是谁的影子，而是真正的我。”墨迹未干，窗外突然传来轮胎碾过碎石的脆响。

沈时烬的脚步声是从走廊尽头传来的，带着惯有的冷硬节奏。

宴晚甚至能想象他站在门口的模样：西装裤脚沾着夜露，袖扣在廊灯下泛着冷光，眉峰因愤怒压成锋利的刃。

门被撞开的瞬间，她没有回头，只是将画稿往胸前拢了拢——那些被月光镀亮的黑白线条，是她用三年的眼泪和尊严铸的剑。

“你竟敢用她的东西做素材！”沈时烬的声音像淬了冰的刀，直接扎进她后颈。

他的影子笼罩过来时，宴晚闻到熟悉的雪松香水味，混着深夜寒风的冷冽。

他的手指扣住她手腕时力度大得发狠，指节抵着她尺骨，疼得她倒抽冷气：“你看清楚，这是我的脸。”

“你脸上的每道轮廓都是她的！”沈时烬将她拽到落地镜前。

两人的倒影叠在一起，他的手指几乎要戳穿镜面，“你以为改几笔线条就能变成自己？

宴昭的眉骨比你高半分，她笑起来“

“她死了。”宴晚打断他，声音轻得像一片碎玻璃，“你的‘她’在三年前就死了，而我还活着。”镜子里的沈时烬突然顿住，指节抵在镜面上泛着青白。

她看见他喉结滚动，眼尾的红血丝像蛛网般蔓延，“你为什么要逼我承认？”他的声音突然哑了，手指从她手腕滑到指尖，最后无力地垂落。

宴晚望着镜中两人交叠的影子。