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消息炸了。

擦得锃亮，左臂的绷带换成了新的。

他站在厅堂中间，腰背挺直，下颌绷紧，像在接受一场战前检阅。

我穿了母亲留下的嫁衣。

大红缎面，盘金绣凤，是父亲当年花重金请苏州老绣娘做的。

母亲出嫁时穿过一次，压在箱底二十年，樟脑味重得呛鼻。

前世，这件嫁衣被我典当了，换了两千大洋，给顾文澜印了一本没人买的诗集。

这一世，我把它穿在了身上。

拜堂的时候他的手抖了一下。

我感觉到了。

他的手掌滚烫，指节微微发颤。

这双手签过军令、拟过通电、在枪林弹雨里稳如磐石。

现在握着我的手，居然在抖。

我反握住他。

他的手指一紧，像溺水的人抓住了最后一根浮木。

当晚红烛映在墙上，他坐在床边，背脊挺直，两只手规规矩矩放在膝盖上。

像一个在考场里等成绩的学生。

我走过去，在他面前蹲下来，抬头看他。

「你在紧张？」

他不说话。

耳根红了。

裴衍舟，学贯中西，军队里说一不二的人物，此刻耳根红得像煮熟的虾。

我伸手摸了一下他的耳朵，滚烫。

他猛地偏头避开，喉结上下滚了一下。

「你别闹。」

我没忍住，笑出了声。

他皱了皱眉，忽然伸手把我从地上拉起来。

动作很快，带着行伍里养成的果决。

我整个人被他拽进怀里，猝不及防地撞在他胸口。

他的心跳擂鼓一样。

「我等了很久。」

他的声音压得很低，嘴唇贴在我的耳边，气息灼热。

「你不知道有多久。」

他吻下来的时候，不像他平时的性格那样克制。

带着压抑了太多年的东西，沉重、滚烫、不容拒绝。

吻从额头落到眉心，从眉心落到鼻尖，一路往下，每一处都带着战场上磨出来的力道。

他问我疼不疼。

我说不疼。

他就更用力了一些。

又问。

又说不疼。

红烛的火苗晃了一下。

窗外月光照在纱帐上，他扣住我的手腕，十指嵌进我的指缝里。

那双粗糙的手，轻得像怕弄碎什么。

但扣着不放。

一整夜，都没松开。

像他这个人一样——不说话的时候什么都不说，一旦说了、做了，就是全部。

后来我问他。

「你收到电报那天，在做什么？」

他沉默了一会儿。

「在突围。子弹打中了我的胳膊，我躺在担架上，让通信兵帮我回电报。」

他拿出一张纸，递给我。

那是一份电报草稿。

字迹潦草，纸上有干涸的血迹。

暗红色的，已经发黑了。

上面写的是——

「等我，我来娶你。死也来。」

「通信兵还没发出去，就被流弹打中了。」

他的声音很平，像在说别人的故事。

「他死了。电报没发出去。后来我伤好了，不知道你还等不等了，就没有再发。」

「我直接来了。」

我攥着那张带血的纸条，手在抖。

我低下头，眼泪滴在那张血迹斑斑的纸上。

裴衍舟没有看我。

他伸出那只粗糙的手，轻轻覆在我的手背上。

窗外的月光照进来，照在红烛上，照在那张皱巴巴的电报草稿上。

我靠在他肩膀上。

什么话都没说。